Descripción de un hombre abandonado caminando por su barrio mientras atardece
La hojarasca silenciosa. La tarde no silbaba pero lo parecía. Los calcetines algo humedos. Tenía calcetines blancos. Negros. Caminaba. Transpiraba dulce. No había dulces en sus bolsillos. Dos. Uno a cada lado. Atrapado entre sus bolsillos atardecía y soles salían disparados por cesárea. Fórceps y sangramiento. Los calcetines se entintaban de rojo rh negativo. Positivo. La sangre no sale. Es infeliz. Minusválido. Inválido. Válido al final. Amor a la filosofía. Sofía es llamaba ella. Ella no lo quiere. El tampoco se quiere. El no duerme, camina. Ella duerme con otro y vuela. Las hojas. Sí, volvamos a las hojas secas.
Una Noche
La Tina me había dicho que sería fácil, que era "llegar y llevar", que así podría irme a la casa y ser "autosuficiente". Eran las tres de la mañana cuando me junté con el Poroto. Me dijo que iba a ser relindo, que aprendería todo lo necesario para satisfacer a los clientes. Caminamos por el forestal, pasamos una pileta y allí, donde se había quemado una ampolleta, nos pusimos detrás de un árbol. Me tumbó en la tierra. Sentía que mi pelo se impregnaba con ese olor húmedo mezclado con mierda de perro. Y así fue como comenzó todo.
Secreto
Estación Baquedano. Está sentado frente a mí. Es repulsivo pero no puedo quitarle los ojos de encima. Su cabeza se balancea al ritmo del metro mientras su doble pera descansa sobre una gastada corbata comprada en alguna cuneta. Su panza sube y baja mientras los botones de su camisa china están a punto de explotar. Imagino su enorme ombligo. Huele a vino y cigarro. Es repulsivo y no puedo dejar de observarlo. Estación Moneda. El hombre se pone de pie, me toma del brazo y susurra: "llegamos, mi amor".
Consejo
Amigo: Su declaración debe ser serena y muy sentida, nada de nervios. Hable de lo hermosa que era y evite mencionar que Aurelia lo sacaba de sus casillas cada dos de tres. Cuente de sus caminatas diarias hasta la Catedral y lo placentero que le resulta sentarse en la plaza. No olvide insistir en que la búsqueda debe continuar a como dé lugar y lleve, por supuesto, luto riguroso. Sugiero, eso sí, tapar a la brevedad el agujero del jardín con un bello naranjo.
Inventario
En nuestra relación hubo 2.178 tecleos imitando la onomatopeya de una risa, 105 figuras ridículas con la forma de una boca mal hecha, 13 fotos adjuntadas, 45 canciones en mp3 (28 de ellas con traducción en español en formato Word), 609 garabatos de alto calibre, 25 mails entre explicaciones y disculpas, 32 tipeos de promesas de un futuro juntos, 6 relaciones mentales, una cita corporal, dos meses de una pantalla que nos daba nuestros cuerpos en pixeles. Luego hubo un adios, un pañuelo virtual agitándose y una dirección de messenger borrada.
Inquietud Nocturna
S. despertó en la mitad de la noche. Su esposa lo remecía suavemente y le hablaba entre susurros, mas el sueño le obligo a mantener los ojos cerrados. "Despierta por favor". "¿Qué quieres?", respondió S. en un amargo rezongo. "S., ¿puedes abrir los ojos un momento y decirme qué ves allá adelante?". "¿Como?". "Abre los ojos y dime qué hay allá adelante", repitió con voz asustada. Ante tanta insistencia se sentó, abrió los ojos y miró hacia la oscuridad infinita que se abría a los pies de su cama. "Nada, mujer", dijo volviéndose a recostar, "allá adelante no hay absolutamente nada"
Feisal Sukni, 24 Años, 2001.
Una NocheLa Tina me había dicho que sería fácil, que era "llegar y llevar", que así podría irme a la casa y ser "autosuficiente". Eran las tres de la mañana cuando me junté con el Poroto. Me dijo que iba a ser relindo, que aprendería todo lo necesario para satisfacer a los clientes. Caminamos por el forestal, pasamos una pileta y allí, donde se había quemado una ampolleta, nos pusimos detrás de un árbol. Me tumbó en la tierra. Sentía que mi pelo se impregnaba con ese olor húmedo mezclado con mierda de perro. Y así fue como comenzó todo.
Valería Muñoz, 22 años, 2002.
SecretoEstación Baquedano. Está sentado frente a mí. Es repulsivo pero no puedo quitarle los ojos de encima. Su cabeza se balancea al ritmo del metro mientras su doble pera descansa sobre una gastada corbata comprada en alguna cuneta. Su panza sube y baja mientras los botones de su camisa china están a punto de explotar. Imagino su enorme ombligo. Huele a vino y cigarro. Es repulsivo y no puedo dejar de observarlo. Estación Moneda. El hombre se pone de pie, me toma del brazo y susurra: "llegamos, mi amor".
Karen Haase, 37 años, 2003.
ConsejoAmigo: Su declaración debe ser serena y muy sentida, nada de nervios. Hable de lo hermosa que era y evite mencionar que Aurelia lo sacaba de sus casillas cada dos de tres. Cuente de sus caminatas diarias hasta la Catedral y lo placentero que le resulta sentarse en la plaza. No olvide insistir en que la búsqueda debe continuar a como dé lugar y lleve, por supuesto, luto riguroso. Sugiero, eso sí, tapar a la brevedad el agujero del jardín con un bello naranjo.
Marcela Sandoval, 35 años, 2004.
InventarioEn nuestra relación hubo 2.178 tecleos imitando la onomatopeya de una risa, 105 figuras ridículas con la forma de una boca mal hecha, 13 fotos adjuntadas, 45 canciones en mp3 (28 de ellas con traducción en español en formato Word), 609 garabatos de alto calibre, 25 mails entre explicaciones y disculpas, 32 tipeos de promesas de un futuro juntos, 6 relaciones mentales, una cita corporal, dos meses de una pantalla que nos daba nuestros cuerpos en pixeles. Luego hubo un adios, un pañuelo virtual agitándose y una dirección de messenger borrada.
Macarena Becas, 25 años, 2005.
Inquietud NocturnaS. despertó en la mitad de la noche. Su esposa lo remecía suavemente y le hablaba entre susurros, mas el sueño le obligo a mantener los ojos cerrados. "Despierta por favor". "¿Qué quieres?", respondió S. en un amargo rezongo. "S., ¿puedes abrir los ojos un momento y decirme qué ves allá adelante?". "¿Como?". "Abre los ojos y dime qué hay allá adelante", repitió con voz asustada. Ante tanta insistencia se sentó, abrió los ojos y miró hacia la oscuridad infinita que se abría a los pies de su cama. "Nada, mujer", dijo volviéndose a recostar, "allá adelante no hay absolutamente nada"
Gerardo Soto, 24 años, 2006.
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